LE TOUR DES 5 MONTS SAVOYARDS
 

La Randonnée des cinq monts savoyards ? "Sans nul doute, l’une des plus fortes et des plus originales que les Alpes puissent nous offrir". C’est en ces termes élogieux que les coauteurs J. Durry et J. Seray font la présentation de cette randonnée permanente dans un ouvrage que tout cyclotouriste devrait avoir comme bible de chevet. Une randonnée permanente qui fait moins de 300 kilomètres. Ha ! Ha ! s'esclafferont les grosses pointures. Ce n’est qu'une partie de rigolade, rien de plus. Et même s’il y a près de 6000 mètres de dénivelée, en disposant des 3 jours de délai, il n'y a pas de quoi faire un foin. C’est ce que je me suis aussi dit ! En toute modestie ! Somme toute, ce n’est pas la première fois que je randonne en haute montagne pendant plusieurs jours d’affilée. Cependant ! Deux détails me chagrinent. D’une part, le parcours ne se résume qu'à 5 ascensions et autant de descentes, ce qui remballe le temps de souffler aux abonnés absents. D’autre part le manque de cols qui émaille le circuit me laisse sur ma faim. Pour compenser cette dernière contrariété, je décide de remodeler la ronde en y apportant mon grain de sel. Ultime précision. Dans ma conception du cyclotourisme, la randonnée à long ou moyen cours se réalise toujours en voyage itinérant, sans assistance et la plupart du temps en solo. C’est à ce prix seulement que le randonneur est à même d’apprécier les voluptés du cyclotourisme !
Avant de me lancer dans l’aventure, je modifie donc les règles du jeu en multipliant tous les paramètres par 30 %. Le délai des 3 jours passe à 4, la distance augmente de 100 km et la dénivelée grimpe de 5700m à 7400m, la différence provenant de l’ascension de 5 cols supplémentaires. Le lieu de départ est déplacé au col de la Lèbe (914m) situé dans le Bugey et la boucle est entreprise dans le sens contraire des aiguilles d’une montre. Versant ouest du Mont du Chat et versant est du Grand Colombier ayant déjà connus mes honneurs du pied par le passé. C’est amplement suffisant ! Voilà assez de données, me semble-t-il, à même de flatter mon ego anticonformiste. Quant à la suite des opérations, voyons un peu cela par le menu. Forza Belgica!

Col de la Lèbe. La mise en route a lieu à la pique du jour. Comme d’habitude, tous mes effets sont rangés avec le plus grand soin, chaque objet allant rejoindre un sac ou une poche bien déterminée. Les objets de valeur sont fourrés dans un petit sac à dos qui, lui, est serré dans le sac de guidon. Les coqs sont encore auprès de leur hétaïre alors que j’accuse déjà ma première grosse frayeur. Quinze cents mètres après mon départ, un sentiment de malaise me prend tout à trac. Le lecteur doit savoir que portefeuille, clefs de voiture et paire de lunettes sont les trois bêtes noires qui me font transir à longueur d’année. En permanence, je suis à leur recherche.
Bon Dieu ! Mes clefs de voiture, qu'en ai-je fait ? Avec fébrilité, je plonge ma dextre dans le sac de guidon dans lequel elles devraient se nicher. Je fouille, farfouille, fourrage dans le fouillis. Rageusement. Rien. Je remets le couvert en examinant chaque centimètre carré. Rien. Je vide le contenu du sac à dos sur l'asphalte. Toujours rien. Comme je suis sûr qu'elles ne se trouvent pas dans les autres sacs, je me fais une petite chaleur pour retourner à l'auberge du col de la Lèbe. Je les aurai probablement laissées sur l'appui de fenêtre. Dix minutes plus tard, là non plus, pas de trace de clefs. La situation se corse. Maintenant, ce sont des sueurs froides qui me dégoulinent le long de l'échine. Il ne me reste plus qu'à repasser une seconde fois le sac à dos au peigne fin. Ouf ! Je les découvre enfin planquées dans un repli de la pochette du sac à dos.
Cette fois, c'est parti mon kiki. Les premiers coups de manivelle sont donnés entre les riants coteaux bleu vert de la vallée du Rhône. Les vignobles de Gamay s’étendent à perte de vue. Ici, pas de grandes villes, pas d’imposantes cathédrales, pas de musées, pas de prestigieux châteaux.
Oh ! Restons un peu sur terre ! Si l’intéressé veut bien prendre la peine de reluquer le profil de la randonnée, il comprendra de suite que c'est avant tout un exercice musclé qui l’attend, ce qui ne l'empêchera jamais de sombrer dans une douce rêverie ou la contemplation.

Yenne. Altitude 231 m. Me voilà au pied du premier épouvantail. Quelque treize cents mètres de dénivelée à tricoter en vingt bornes. En prime un mur à 14 % à escalader de temps en temps. Je m’attendais à du corsé, c’est davantage. Quoique mon crapahutage ait souffert deux bonnes heures sur ces flancs pentus, je suis contraint de faire l’impasse sur tout commentaire puisque peu après le Pont Mercier, là où le « Chat » relève du col, un brouillard à couper au rasoir m’enveloppa jusqu’au sommet. Un avantage. Personne ne vit ma bobine convulsée par l'effort. Un souvenir. Un cyclo qui, tous les dix mètres, poussait des gémissements à fendre le cœur d'une pierre, m’encouragea quand il vit ma monture qu’il s'empressa de comparer à un mulet. Or, comme j'avais de quoi grimper aux arbres, la boutade glissa sur la peau de l’âne bâté.

Au sommet, je ne reconnais pas les lieux. L’énorme antenne de télécommunication du Mont du Chat (1504m) a disparu sous la brouillasse. Le « chalet des Aigles » affiche un air tristounet avec sa terrasse désertée et ses parasols en berne. Il vient toutefois à point nommé pour le casse-croûte. De la descente sur le Bourget, excepté une ou deux timides échappées sur un lac souffreteux, une fois de plus hélas, il y a peu de choses à raconter. De la brume, encore de la brume et toujours de la brume.
Dans la vallée, le randonneur se heurte à une circulation démentielle. Les autorités locales, conscientes de la problématique, ont ceinturé en grande partie le lac par une piste cyclable. Belle initiative ! J’applaudis à deux mains.
Aix-les-Bains. Altitude 260m. Ville d’eau. Casino, hôtels, restaurants et curistes. Je ne m’attarde pas. Pas d’entourloupe pour repérer la route du Revard. Il n’y a qu’à ouvrir l’œil. Dès les premiers hectomètres, la pente moyenne est annoncée. Elle sera de 6 % sur 21 kilomètres.

Echappée sur le lac du Bourget	Casino d'Aix-les-Bains

Je lève les yeux. Un plafond opaque et sombre réduit ma vision à une misère. Mes frusques sont humides, il est donc temps de les sécher et je décide d'arrêter les frais pour la journée. L’hôtel "Bellevue" de Trévignin, que je rencontre justement, convient parfaitement pour aérer mes frusques et pour mes ablutions. En espérant que le lendemain…
Trévignin. Les jours se suivent et se ressemblent ! Il pleuvine. La grisaille écrase le paysage. Rien à zieuter.
Pour tuer le temps, je sombre dans un de mes passe-temps favoris à savoir, … la cogitation.

Je monte sur mon nuage. Je plane. Me plonger, m’égarer, m’abîmer dans les pensées équivaut pour moi à une douce drogue. A chacun son joint ! Pourtant, je me rends compte que ce n’est pas ici, en faisant du vélo en solo, que je glanerai des anecdotes truculentes. Pour ça, il faut s’immerger dans le sérail humain. Dans les lieux de perdition. Dans les méandres de l’âme humaine. Entre-temps le crachin, qui plafonne à 1200 mètres, s’évanouit au profit de gros nuages blancs qui roulent sur les rondeurs de la montagne. Tant et bien qu’à la table d’orientation du Mont Revard (1537m), un soleil frileux illumine les sommets de la montagne environnante. Par contre, pas de point de vue sur la vallée, ni sur le lac. Un épais matelas de nuages tapisse la combe. Les remonte-pentes et une infrastructure hôtelière abondante attestent que le Revard est un lieu fréquenté par les touristes à l’inverse de son vis-à-vis, le Mont du Chat. Quant au panorama, il faudra que j’y retourne pour en faire une description.

Longue descente au cœur des Bauges. Sans danger. La deuxième du parcours via La Féclaz et le col de Plaimpalais.

 Resto de "La Grolle"

Pont de Lescheraines. Altitude 600 m. Midi. Comme je suis largement dans les temps, je ne résiste pas à l’appel du resto fleuri de "La Grolle". Je ne suis pas le seul car dix minutes plus tard, la salle est pleine comme un oeuf ! Une pizza et un coup de rouge, ça ne se refuse pas surtout quand on se trouve au pied du troisième obstacle. Pourtant, c’est par une pente pas bien méchante où fleurit déjà un rare colchique sur les bas-côtés que j’enroule jusqu’au col de Leschaux. D’après mes sources, il doit rester environ 12 bornes à une moyenne de 6%. Pas de quoi fouetter un chat ! Je pédale les doigts dans le nez sur cette route en corniche. En fin d’ascension, la route se cabre un peu mais ça ne mérite pas d’en faire un plat. Comme le « Semnoz de Couttet » est fermé, il m’oblige à pointer au « Choucas » qui n’a pas de tampon. Aïe ! Aïe ! Aïe ! L’incommensurable catastrophe pour le randonneur atteint de tamponnite aiguë qui, pour peu que son appareil photo fasse relâche, se voit contraint de bisser l’ascension pour prouver son passage. La tenancière de la peausserie m’a compris cinq sur cinq. Magnanime, témoignant d'une rare noblesse d'âme, elle souhaite profondément me dispenser de cette immense frustration. Aussi me refile-t-elle un ersatz ! Une magnifique carte de visite qui représente le Col des Aravis sous son meilleur jour ! Un petit poulet illustré de toutes les couleurs ! Donc, notez dans vos tablettes, Messieurs Dames, que le bel effort du Semnoz se voit récompensé par deux sommets distants de plus de 50 bornes. C’est plus fort que du Roquefort, et pour une fois, ça n’est pas du belge ! Mais je vous promets sincèrement qu’on va en prendre de la moisissure !
Blague à part, le Semnoz (1699m) est un magnifique sommet logé sur une magnifique montagne à vaches. En haute saison hivernale, il y a gros à parier qu'on s'y bouscule pour skier.

Le Semnoz	Hôtel du Semnoz

C’est une magnifique ascension que le ou plutôt la "mec" devrait grimper au moins une fois dans sa vie pour gagner son paradis. Il en est bien qui se paume dans le désert pour ça ! Quant aux tamponnés, qu’ils se rassurent ! Il y a un tampon de réserve mais il faut aller le chercher de l’autre côté de la crête à l'hôtel des "Rochers Blancs". Ensuite, descente à fond la caisse sur 18 kilomètres. A travers bois. Sous une pluie battante. Que voulez-vous que je vous raconte dans de telles conditions ?
La route du Semnoz débouche aux portes d'Annecy où je suis agressé par une folle circulation. Tous azimuts.
Direction de St Jorioz qui s'écarte du parcours original de la randonnée. La fredaine en vaut la chandelle puisque je suis l'hôte privilégié de Henri et Colette Dusseau, qui sont deux des 7 piliers de la sagesse du Club des Cent Cols.
Hospitalité, générosité, convivialité, bref le couple cultive avec un certain bonheur toutes les vertus du cyclotourisme. Le départ du lendemain est fixé à 7 h.30. C'est une heure idéale puisque avec un brin de pugnacité je me trouverai en mesure de brûler une étape.
Oui, oui ! Cause toujours…

St Jorioz. Comme de bien entendu, je me présente au petit déjeuner à 7h. pile. Dehors, il ne flotte pas. A peine !

Le lac d'Annecy sous le déluge

Ce n'est pas un nuage qui a crevé, c'est tout le ciel qui dégringole. Nous assistons au déluge du troisième millénaire. Impuissants, gros Jean comme devant à renverser la vapeur, de la retourner d'où elle vient ! Il n'y a plus qu'à …attendre que le grand éclusier céleste s'endorme sur ses lauriers.
8 h. Il douche toujours. Henri est parti à sa réunion. Colette fait sa toilette. Je parcours alternativement l'itinéraire d'Alexandre Dumas père et… le mien. Le mauvais temps me monte à la tête et en un tournemain, je trace une tangente digne de "Bison Futé" qui me ramène au col de la Lèbe par les vallées.
8 h.30. Les cordes tombent encore et toujours. Colette me propose de me reconduire à mon point de départ. Je refuse catégoriquement, ça n'est pas dans mes principes. La seule fois que cela m'est arrivé, c'est pour mon retour d'Italie dans une caque de plâtre, les pieds devant. Entre-temps, j'en ai terminé avec la biographie du père des Trois Mousquetaires. Comme St Pierre n'a pas envie de m'écouter, j'empoigne le diable par les cornes et je me prépare pour le retour par « Bison Futé ».
9 h. Je suis fin prêt pour le départ. Prêt à défier toutes les trombes d'eau du ciel et les affres de l’enfer. Le Gore Tex drapé d'un poncho doit me permettre d'affronter les pires bourrasques. Je salue Colette et je sors d'un pas volontaire.
Le comble des vexations me rattrape au coin de la propriété. Plus une goutte de pluie. Je remballe le poncho d'où il vient et je m'empresse de mettre les voiles. Avant le retour des embruns.
Comme à Aix-les-Bains, les autorités municipales d'Annecy, suite à l'action décidée de J. Perdoux, sont occupées à ceinturer le lac d'une voie cyclable en site propre. Belle initiative dont je ne me prive pas pour rejoindre la capitale de la Haute-Savoie.

Le vieux Annecy	Le vieux Annecy

Annecy. Altitude 450 m. Un rayon de soleil incertain redonne un soupçon de vie aux quais fleuris du paisible canal. Si Paris vaut bien une messe, la capitale de la Haute-Savoie vaut bien une demi-fesse. Normal, puisque ma gauche est abîmée. Décemment, il eût été impardonnable de la part d'un forçat de "Larousse" de passer au bleu la ville natale de François de Sales et la patrie de J-J Rousseau. C'est jour de marché. Pas facile de manœuvrer la bécane entre les étals installés devant les arcades et les chalands de plus en plus nombreux qui commencent à se rendre mettre maître du pavé. Coup d'œil au château et retour sur les bords du lac.
Direction Genève. Je fais une croix sur l'itinéraire de "Bison Futé". Comme prévu initialement, la randonnée comptera 4 jours, ni plus ni moins. S'extraire de la ville est plus simple sur le terrain que sur la Michelin. Le pont de Brogny qui enjambe le Fier donne le signal pour un nouveau tremplin. A l'horizon, le ciel n'est toujours pas avenant. Faisons avec puisque les augures ne proposent rien de mieux. Forza Belgica!

Argonay. A hauteur de la mairie, un citoyen se fait une joie de me tuyauter le chemin du col de Fretallaz. Une description minutieuse que je prends au pied de la lettre. Encore heureux qu'il existe encore des gens qui connaissent leur région sur les bouts des doigts ! Je suis ses instructions mot à mot. Pas difficile, la route grimpe au ciel sous le couvert des arbres. Bien au-dessus du col, à droite avait souligné mon bon samaritain, puis après quelques centaines de mètres, à gauche. Ok! Ensuite…ma trajectoire se termine sur la nationale comme prévu. Sauf qu'il y a un nœud, au bout de 2 kilomètres, je me retrouve aux portes d'Annecy. Complètement déboussolé qu'il est le beau matamore du vélo. Le pied de la lettre m’a planté au pied du col. Rongeant mon frein, je fais demi-tour sur la nationale, cravache jusqu'au Pont Mercier et là, après le versant sud du col de Frétallaz, je me farcis celui de l'est. Après ça, qu'on n'aille pas me bassiner que j'escamote les difficultés. D'autant que près de 40 bornes s'affichent au compteur alors que je ne suis toujours que dans la banlieue d'Annecy. Commence alors un calvaire! La nationale 201 qui passe au Pont de la Caille n'est pas une sinécure. Le pourcentage de la route n'est rien par rapport à la circulation démente qui y défile. Quant au pont lui-même, il mérite le déplacement puisqu'on revisite le Moyen Age. Le pont suspendu étant gardé de part et d'autre par de gigantesques tours de châteaux forts.

Le pont de la Caille	Mont Salève : la Croisette

Cruseilles. Altitude 790 m. Midi. Plat du jour au "Vieux Fournil". Lente digestion sur les pentes du Mont Salève (1305m). C'est une montée agréable sans heurt et sans à-coup à l'ombre des arbres qui vous ferait grimper jusqu'au ciel s'il ne fallait pas pointer à "La Grotte du Diable". Je suppose que ma sagacité m’a induit à prendre la pente la plus humaine du massif. Je persiste sur cette montagne à vaches jusqu'à la Croisette mais comme la nationale 201 est une horreur, je décide de court-circuiter mon itinéraire de base. Il n’y a plus qu’à rebrousser chemin, rejoindre le col du Mont Sion via St Blaise et traverser ensuite la nationale pour le col de la Croix-Biche. L'heure n'est plus à la contemplation, terminé le train-train, l'express prend le relais. Le 13 dents rugit et en rougit de plaisir. Même sur la D992. Les deux cents premiers mètres du moins. Après…comme d'habitude, je remets le tout à gauche. Le soleil culbute à l'horizon au moment où je bascule sur Frangy. Survolté, le TGV pète les plombs et frise la pelle mémorable au Malpas. Alors que je descends la côte à fond de balle, mon Gore Tex se fait la malle et l'extenseur soudainement flagada et mes gants à trous se coincent entre la roue libre et le dérailleur bloquant net tout le système. Encore heureux que mes menottes se baladaient ailleurs ! Ce contretemps refroidit mes ardeurs et m'invite à mettre un terme à mes frasques cyclo-libidineuses.

Frangy. Le jour suivant. Je m’offre un vrai départ. Sans lézard. Dès les premiers tours de roue, mes oreilles sont agressées par un bourdonnement infernal causé par le martèlement des poids lourds sur l’asphalte. Toute la vallée de l'Usses n’est qu’un vrombissement abasourdissant. Au bout de 3 km qui n'est pas le pied, ça use votre écrivassier qui a oublié ses boules « Quiès » pour assurer sa quiétude. La brume aussi est omniprésente. Aussitôt sur la D992 qui n'est pas de tout repos, je fonce sur Seyssel. Sur le grand braquet. Nez dans le guidon. Ravitaillement dans le bourg qui enjambe le Rhône. Mon sursis touche à sa fin. Je me trouve bientôt au pied de l'un des plus sévères juges de paix que compte l'univers de la petite reine.

Anglefort. Altitude 310 m. Le sommet du Grand Colombier plafonne à 1505 m qu’il faut franchir en l’espace de 15 km. Le tronçon de 10 km à 9% de moyenne ne m échaude pas les fesses. Comme je compte déjeuner à l’Auberge du Grand Colombier, il n’y a pas lieu de me casser le tronc puisque le clocher du village n’a toujours pas sonné les dix heures. Il ne me reste donc plus qu’à monter à ma main, les yeux rivés sur le compteur kilométrique. Un timide rayon de soleil perce une frondaison de châtaigniers. Le pied pour taquiner Erato. A corps perdu, j'arrête ce tissu somatique sinon vous allez avoir des maux de tête.

La vallée du Rhône	Mont Colombier : paysage agreste

Bezonne. Un lieu-dit, une baraque. Un cimetière de voitures camouflé dans la verdure ! Un concert de jappements dont il y a lieu de se méfier si d'aventure les fauves brisent leurs chaînes. Ils vous réduiraient à une peau de chagrin. La chance est de mon côté, moi je n’en subis que le boucan. Les aboyeurs se fatiguent et deux lacets plus haut, la caravane est passée. Le silence me réconforte. Cette ascension affecte une allure digne d’une chattemite. En effet, quand la pente finit enfin par se radoucir, un panneau annonce l’auberge à 2km500. Enfin ! Mais…bon dieu ! Quelles m’ont semblé longues ces bornes jusqu’à l’auberge ! Il est vrai que dans les derniers hectomètres, la route se cabre sèchement. Comme l’auberge n’est pas située au point culminant, je ne m'octroie qu’un avant-goût de tamponne d’autant que la blonde n’est pas fraîche ni onctueuse. Quant au repas, je tranche pour une voie lactée de 5 fromages secs. En ce haut lieu du cyclotourisme, j’ai compris après coup pourquoi ils n’utilisent pas le terme de « fromage à pâte dure » ! Dès que mon choix est fait, la soubrette remplace le couteau de table par une lame à dépecer. Un braquemart effilé qui a réduit au silence plus d’un roi de France ! Comme je m’applique à enlever la croûte de la tomme, la lame se brise net à la jointure du manche et gicle un bon mètre plus loin. Dur dur le fromage sec ! A moins que ce soit le couteau qui avait fait son temps !
Le dernier kilomètre du Grand Colombier a beau être pentu, il n’apporte pas de modification à l’étape. Je rentre gagnant puisque la fin de la randonnée n’est plus qu’une longue cure de santé. Des ailes me poussent tout à coup. Je délaisse le chemin direct et m’en vais épingler le col Richmond d’une pédale légère. Un magnifique col de crête boisé en forme de fer à cheval.
Retour par Hotonnes, Bassieu et Chavillieu où un mur anonyme me cloue sur place et contraint à me dégourdir les extenseurs des orteils. La loi des vexations a une fois de plus frappé. Tous les obstacles du circuit ont été franchis dans les règles de l’art, sans le moindre témoin et, ici, dans ce trou perdu, un villageois assiste d’un air narquois à mon seul moment d’abandon.

Brenaz : village fleuri du Bugey

Cossonod. Le village se blottit sur le flanc de la montagne en dessous du col de la Lèbe. L’aventure se termine. Dans 5 bornes tout au plus, je serai rendu à l’Auberge du Col de La Lèbe. Quand soudain… Je n’en crois pas mes yeux ! Une prunelle s’expose comme une cerise sur un gâteau. Des quintaux de prunes bleues écrasent leur fût géniteur qu’un tuteur soutient tant bien que mal. L’arbre est à la limite de la déchirure ! La tentation est trop forte…de soulager cet arbre martyre. Je me faufile sous les barbelés et, d'une main leste, je déleste le prunier d’une bonne dizaine de ses drupes. Chut ! Ne le répétez pas. Il en reste suffisamment pour que le propriétaire du verger se paye une colite quotidienne pour le restant de ses jours.

Mon forfait accompli, c’est en me goinfrant de ces délicieuses petites prunes que je mets un point final au « Tour des 5 Monts de Savoie » que je recommande vivement à mes pairs de la petite reine.
 

Septembre 2002

bruffaertsjo@skynet.be